Roxo

topei dedão

do pé

na quina

do horizonte

latejam

os meus

futuros

repletude

são tantos

os agoras

num instante

um agora

deslumbrante

despencou

da parede

pude então

me ver

ali

distante

tensionando

o corpo

rente ao

chão

meu rosto,

música vertiginosa

regida num palco

em desfiguração

imagem-tempo

de mim fora de si

arriscando invenções

um agora-repletude

povoados

minha carne me habita

ilha errante de pulso absurdo

abismo

surdo

de lá pulei

e lá mesmo,

caí

minha carne me habita

ilha de divagações nonsensitivas

pisando em vagas direções

se nada mais parece fazer algum sentido

desfio nessa pele cheia de hesitações

linhas de luz,

traduções estrangeiras de meus próprios passos,

ilha errante que sou

me navego como vitória-régia

regida pelos ventos

rumo ao próximo povoado

que ao me desdobrar

me acontece fluxo

em carnes outras

que em mim

habitam

e agora,

gritam

a bola do jogo

almejo ser

a bola do jogo sim,

mas por favor,

que seja a bola

esquecida em campo

no ininteligível silêncio

do estádio

na escuridão orquestrada com destreza

pelo imenso vazio

do pós-clássico de domingo

grito primal

vou te agarrar pela mão minha mão na sua mão segurando forte e te levar correndo desesperado pro meio dum mato e te convocar para juntos gritarmos de maneira indirecionada e gritar e gritar e gritar como nunca gritamos em nossas vidas até extrapolarmos todos os nossos limites e quando achar que não iremos mais agüentar gritar gritar e gritar ainda mais e quando enfim nossos corpos se desfalecerem ofegantes no chão poder te olhar olhos nos olhos de uma vez por todas nem que seja a última vez na vida com aquele silêncio imenso com que nos olhamos tantas vezes e que fazia o mundo inteiro parar ali como se nada mais existisse além de nós mesmos absortos de excesso de olhos nos olhos transbordando serenidade e sentir então nessa alma tão febril o derradeiro suspiro de leveza que sempre tivemos e não temos mais a certeza se temos ou não e ponto.

infame jogo de palavra

hoje passei o dia

alargando o meu talvez

fazendo dele, lentidão,

perenidade,

hoje o meu dia,

é sempre

sempre que talvez,

ardo só, deliro meus contragostos

abrindo as portas do caos

arrastando em minha mandíbula nervosa

a força de tudo o que não tenho controle

sou faca rasgando o ar

em intransitáveis desacordos

a lentidão do meu talvez

é tarda

é falha

ela é a tal

que fustiga sempre

o que não tem e nem terá vez

por isso não há muito o que compreender,

talvez

nós apenas perdemos a tal

vez

uma breve nota

se fosse possível

destrinchar em uma tempestade

alguma reminiscência de cor,

ela seria quase que imediatamente

um sabor

e antes que se conseguisse

viver o absurdo de tal paladar

tudo escorreria por entre os dedos

ficando apenas

a solitude

e as gotas da chuva

escorrendo no vidro da janela do quarto

mochila farta

invenção de um lugar

um hábito

habitual

des

habitar

me habituar ao

des

hábito

que horas são?

verbo dar-o-fora conjugado nos músculos

tensão

diz

tensão

nudez do tempo

diz

habitar

desentenda sim, então, não

restar grunhido no fim da noite

amanhecendo tardezinha perto da sombra

talvez meu corpo se desfaça

ou

seja tudo

mera questão de paraíso

um lugar para gritar

e as amarras fiquem estáticas

rasgadas

paradeiro dos ruídos

do caos

quero um paraíso

que seja ele próprio

meu grunhido selvagem

minha voz de animal espraiada no fim do dia

transe de mim para mim

coletivizando o prazer e a dor

vibrando o mundo aqui aqui ali em meu leito leite quente

sou chama de ardor controverso

querendo simplesmente

sorrir

não é pra entender

nem eu outro quer que se entenda

parto

livre ensaio sobre o que é memória

cuspiram em um selo

o pregaram em minha memória

e a enviaram pra algum lugar inóspito, mas acima de tudo, um lugar úmido,

não me pergunte o nome de lá

esqueci ontem, amanhã invento outro,

mas a umidade era tamanha

que chegou a embaçar as vistas

tentaram limpar o pára-brisas mas o carro desgovernou

melhor parar e deitar, sentir o vapor quente

lá era difícil de escutar também

sem som de pássaros, de cigarras, dos uivos das matilhas

sabe como é, umidade demais, é mar

som do mar é a estática da mãe terra, silêncio ensurdecedor, pifa qualquer t.v.

e a memória submersa ali, pulsando a esmo

nessas selvas não há como evitar,

fica aquela atmosfera elétrica de caça/caçador

expectativa pura

um infinito antes, que nunca é depois

e ali era óbvio,

memória perdida assim é presa fácil,

tive que assumir a responsa

coloquei a cabeça de minha memória como prêmio de caça

um pandemônio sensitivo se instaurou

eram tantas sinapses transando umas com as outras

que até a carambola roubada do vizinho em 1998

ao cair no chão, já madura, ejaculou como nunca

orgasmo-nostálgico-psicodélico embriagando as crianças nas calçadas

aí por fim,

a caça virou caçadora, e ao invés de caçar, comer e se saciar,

minha memória não quis acabar com tudo aquilo,

deixou a fome se estocar até inflar cada porosidade neural

fazendo disso uma prática diária

a arte do não transbordamento de forças

sempre limiar, sempre borda, sempre abismo

nunca preenchimento e saciedade

força-pura força-bruta

e hoje meus jardins são assim

cultivo de memórias-afetações explosivas

para que sempre que algo me toque,

me

transe

espaçar

enterrar

um pensamento árido

nas veredas de um passo em vão

para no próximo passo

espaçar

um sentimento que

talvez por hesitação

talvez por consciente esquecimento

estava perdido nas densas matas soturnas

de um solitário cigarro na madrugada

e

em

silêncio

fez-se

luz

só pra constar

ocorreu hoje

nas varandas da criança que mora em meus pés

uma

capacitação de orquídeas para devir sorrisos

caminhante errante à deriva

suando

eu

ando

há um muro branco em minha frente

há um muro branco em minha frente

mas meus olhos estão turvos, não podem apalpá-lo

há um muro branco em minha frente

mas tiraram de mim meus pincéis, e nem sequer me perguntaram

há um muro branco em minha frente

mas acorrentaram meus pés em um muro mental-penitenciário

há um muro branco em minha frente

e a muralha cotidiana insiste em privar de me borrar em cores nele

há um muro branco em minha frente

logo eu, que já quebrei tantos muros

há um muro branco em minha frente

e há no peito um canto oco, gritando inaudível por desmonte

há um muro branco em minha frente

e meus versos são tudo o que me resta

há um muro branco em minha frente

e já não sei mais, logo eu, que sempre quis ser tão colorido

é simples assim

um transeunte multi cor me aborda no abstrato

digo inocente: "oi."

começa então a chover sensações atemporais

e não tínhamos guarda-chuvas

mas a vida é assim, se enxarca nas linhas do excesso,

depois torce tudo e respinga no chão memórias táteis

e ele continuava ali calado, me olhando

todo colorido

quando o chão enfim se alaga, nos conectamos

debaixo da água é livre transmissão de atos, fatos e afetos

dá choque mesmo né?

existimos submersos, sem eira nem beira, tudo que vai, volta,

coisa de imanência, transborda feitos liquefeitos e exagera vida

um processo de fusão se inicia

a princípio

parecia ser muito duro tal processo, nunca havia me fundido assim

muito menos com um desconhecido

menos ainda no abstrato

as cores foram se agitando

começaram a se indiferenciar em rito catártico

bacanal de cores carinhosas se acariciando

meu corpo se contorcia todo, absurdamente imóvel

e em certo momento não havia corpo nem cor

restou apenas um encanto amorfo, uma massa, A massa

tudo aconteceu muito rápido

e quando dei por mim, me deparei com o óbvio

pude escutar minha voz, me respondendo:

"oi."

lua crescente

olhe só

a janela entreaberta e sua pequena fresta divagando som

talvez eu vá até lá e dialogue calado, de lado,

como quem se surpreende no espelho

reflexo de vento dá nó na goteira do pensamento

se timbrar diálogo,

a gente voa

nas entranhas da janela, há asas

alto céu

a gente lá

e a lua sorrindo

frutos colhendo

seria possível o mundo nos dar o impossível?

as orquídeas espalham cores na pele dos poros

e as possibilidades fazem cócegas

nessa nossa atmosfera que nos entranha e toca no toque

ai

a pele

que tal?

talvez esta ou aquela dúvida

fosse só questão de escolha

e os caminhos fossem os pés pisando certezas

mas aí

as verdades ficam latentes

urrando infinitas formas de ser, de estar, de fazer

e nossos corações ficariam entrelaçados na noite

fazendo caricaturas do teatro

onde nós próprios nos protagonizamos

e as portas infinitas

só se abririam caso pisássemos

em branco

rumo

ao

?

criaturinhas vivas

procurando pelos barcos à deriva

perdidos nos mares inabitados

deste coração, que ora me cutuca

deitei a cabeça na mesa

e de meus olhos já não se podia prever mais nada

a cena era árdua,

vários erros, essas criaturinhas vivas, de feiura intensamente atraente,

sapateavam nos pratos de comida com desdém

fazendo troça do que tanto estarrecia

tem hora que o banquete do dia

somos nós mesmos

e nem nos damos conta

auto-antropofagia analítica na mesa

e nem lembraram de me convidar, esses eus...

mais sério do que se imagina

há nessa vida, montanha russa feita de novelos de lã,

uma imensidão misteriosa

chamada de A Coisa Mental

baita Coisa, essa

e lá,

há uma porta, úmida e silenciosa,

ela se arrasta terrosa em solos muito férteis:

vários pensamentos, divagações, hesitações

e mais outros tantos horizontes

faz tempo

o ponto nevrálgico do mundo

está escondido

atrás dessa porta

as crianças moram lá

e brincam de fazer espinhos de massa de modelar

para estourar com maciez

um tantão de bolhas de rigidez

trabalhadores de todo o mundo,

brinquemos!

ou

uma poesia sobre

campos floridos exagerando os jardins dos pensamentos

ou

correr de braços abertos rumo ao indefinido

ou

se embriagar de cheiros e sabores pelas manhãs

ou

acordar na madrugada e gozar pelo simples silêncio do mundo

ou

ouvir a espontânea frase de uma criança e rever tudo o que se pensava sobre a vida

ou

descer até o último andar de escadas e ter que voltar só para ligar para a amada

a vida

ou

a aprendizagem sobre possibilidades virtuais infinitas

que sempre se materializam

de uma in

forma

ou

de outra

projeto pulso

uma novidade antiga perece no canto do quarto

é um coração

as formigas foram se acumulando

mas foram intimidadas, optaram por só observá-lo

nenhuma vassoura jamais o alcançou

parecia peça de museu,

antes de estar simplesmente ali,

um universo louco de histórias, fatos, erros e acertos

mas estava ali

e perecia

aí foi feito um projeto

para criação livre de sorrisos em contágio veloz

as formigas reverenciaram o incentivo

as veias começaram a brotar como ervas daninhas

espalharam-se rápido pelo quarto

ocuparam com palavras de ordem os outros cômodos

o sangue correndo, vivo, parecia um filme itinerante e permanente

mas real, em mutação plena e constante,

e o que perecia

se manteve assim, claro, tudo perece,

mas o intuito mudou

e agora,

basta pulsar

reverberam ecos