travessia

há qualquer coisa de sagrado

nessa minúcia escorrida

da poesia deixada no chão

ao lado da cama

essa poesia

não precisa ser lida

coloco um bom som

há anéis de saturno

contornando minhas vísceras,

cada uma com suas sutilezas íntimas

estômago, intestino, pâncreas, rins

a pele e os pelos

viscerais

tudo víscera

víscera nos olhos

víscera no suor-liame-corpo-lençol-colchão

víscera nas paredes do quarto

paredes do quarto:

compositoras ágeis desse meu segredo vegetal

devemos seguir atentos

o segredo vegetal está impresso na carne

e ninguém nunca vai se desvencilhar disso

os anéis de saturno das minhas vísceras

escorrem pulsáteis poesias

no livro que ora repousa fechado

no chão

no canto da cama

jamais abrirei este livro

coloco um bom som

tiro a camisa

os anéis de saturno começam a se acoplar por aí

encontro divindades adormecidas

os sóis já emanam alma em meu estômago

identidades se distorcem,

a atmosfera toda

é uma carne

a atmosfera é uma carne

a

atmosfera

é

uma

carne

não quero que

minha vida

faça sentido

quero

que 

dos sentidos

minha vida

faça

transas

transas várias

das transas

sem sentido,

furtivos

frutos dos

futuros me

bi

furcam

furos

caio neles

me emerjo cabeça-solo

eu superfície

não sou

profundo

e aí?

I

as mordidas

cingidas no bordear

vertiginoso

do papel em branco

e suas delongas hesitantes

II

as veias

empertigadas de suor

irrigam agridoces espasmos

em solo estrangeiro:

a folha em branco é um abismo

III

a caneta é uma entidade cítrica

suas sinuosidades sísmicas

dançam violências inventadas

e no papel

datilografias incorpóreas

se decantam

em pólen tinteiro

IV

faltarão mãos

para tantos olhos

os dedos se desfocam

no firmamento

o papel é fonte descontínua

de palavras

clamando por deformidades

V

toda voz

na sorumbática transa

da madrugada

é um blues

VI

da cidade que tudo vê,

a fumaça do incenso no quarto

é o monólogo cítrico

da caneta

no tremor dos dedos

VII

só se escreve

o que se treme

há terremoto o suficiente

na lâmpada queimada

VIII

boa noite

também quer dizer

boa viagem

os pássaros nunca dormem

compostagem

abri o dicionário

procurando

simplicidade

tava lá escrito

sim.pli.ci.da.de sf. 1 criança é pura metafísica. 2 mariposa deu rasante. 3 húmus labial, fertilização neuronal. 4 só pode ser brincadeira.

dance, sábado, dance

sábado é êxtase

borboletas de chumbo pairam

sobre os quartos

das moças que se vestem

na noite

uma volúpia

na montanha-russa abdominal

insiste em berrar

amor

amor

amor

e o vento nas ruas se eletriza

como sax em cópula

nos palcos das cabeças asfaltadas

os corações transitam

em ritmos ancestrais

e se intumescem, primitivos,

desejosos,

como prisioneiro arquitetando fuga

na madrugada veloz

enquanto

os tolos vendados

desligam suas anestesias privadas

e morrem

dentro de seus sonos febris,

uma garota à flor da pele

molha

em silêncio

sua calcinha na multidão

a bêbada e o equilibrista,

travestidos,

oferendam seus corpos

despencando suor

nas frestas mais insuspeitas
da cidade que rufa tambores atemporais

sábado é êxtase

o mercúrio

dos postes na noite

vibrando sinceridade em suas atmosferas

são intimidantes

e clamam por trôpegos rituais

só resta, imperativa,

uma palavra:

dance

rente

as articulações das esquinas

nas cidades

fazem pensar

sobre 

o suor das palmas das mãos

se enxugando

nas calças

no passo à passo

das ruas embebidas de sol

o som do helicóptero

da urbe

vibra ricochetes inodoros na derme

imagine só,

todas as sarjetas do mundo

drenando a lágrima

de todos os choros engolidos

e não chorados

as vistas enrijecidas

da miríade anônima de corpos urbanos

se contorcem no labirinto em êxtase 

das ruas moventes

as lágrimas se canalizam

nos esgotos insossos do absurdo

o pensamento 

é o artífice do absurdo,

na cidade inebriada

pela deglutição compulsiva de doses lacrimais,

as sarjetas orquestram as vidas

e

tudo que é caos

é corpo

tudo que é corpo

é real

não há realidade

na alma exagerada

das coisas do absurdo

a cidade é sonho

o corpo que nela adormece

morre a cada inspirada

mas se ergue pulsante

nas saraivadas silenciosas

do asfalto que tudo diz

da eloquente muralha

cartógrafa dos dias respirados,

nossos corações

são os tijolos

as paredes das casas pulsam

o sangue brota do chão

memória lacrimal

sete passadas no chão arenoso

daquelas memórias de outrora

não há como perguntar

aos cadáveres

desgastados dos tempos

qual é a cor

moradora da casa do esquecimento

as articulações se movem em vão

os pensamentos se articulam como músculos em exercício

dão largas braçadas

mas nadam

nadam

nadam

e nada

o passado não foi em vão

o futuro não será em vão

será o presente, o vão entre eles?

essas brincadeiras com os tempos

e suas injeções de atualidades endovenosas

contaminam as naturezas mortas

e já não expõem

tantos esquecimentos assim

nas paredes dos museus

há um cheiro de fruta

apodrecendo na fruteira abandonada da casa

a cozinha que mora ali

é um órgão do corpo?

as memórias pré-cozidas

são passíveis de digestão?

qual é a palavra certa

para um excerto certo?

os excertos tatuados nos poros da pele

em devaneios

reminiscências

delírios

esquecimentos

ainda irão apalpar fogo no horizonte

passado presente futuro

se queimando no firmamento

cabeça

é coisa impalpável

é simulacro onírico

travestido de realidade

se prostituindo

nos asfaltos verticais desse corpo-mundo

vomitando prédios e janelas

nas facetas dos dias em branco

no prontuário das memórias do mundo

não há nada escrito

mas está tudo ali

e as traças o deixam carcomido

amarelado

antiguidade cheirando a guardado

esquecer-se

é jogar o prontuário em branco

no oco

dos arquivos mortos

que

resignados

não se ressuscitam

há uma lápide-mãe erguida imponente

na entrada do cemitério

nela,

alguns dizeres ilegíveis

talvez um delírio

quiçá um poema inacabado

de qualquer forma

é passado

e a memória lacrimal

insiste em vibrar

sem explicações

a intangível lembrança

carimbada na palavra

amor

poema pelado

é possível apreender um sobressalto?

é possível mijar na quina do horizonte?
e o canibalismo dos rincões atléticos de nossas pernas?
--------------------------------------------------------------------------------fluem?

o apito do trem passante pode mesmo salvar uma vida?
a neblina das irrequietas ilhas estomacais, mexem mexas na anestesia capilar?

(percurso zombeteiro afetivo envenenando a íris da palma da mão)

a garganta que emudece nossos pensares, já arrotou fedores hoje?
um coração excitado pode vomitar sangue no tapete vermelho?

há no mundo línguas genitais?

um chute vulgar desponta pelado no seio da palavra nudez: peitos.

vale lembrar,

antes de ser preso,

o poema havia saído pelado pelas ruas

ad aeternum

arrastam os céus ad aeternum no inferno dos dias

dias e dias

e o asfalto quente evapora ratos pelos bueiros

caminhos se confundem

as cabeças da urbe estão caducas

cabelos grisalhos almejam a calvície inocente

dos recém-nascidos

do cabelo que não é meu, só vislumbro fantasias

há falta de roupas no cabedal do silêncio

há cheiro de comida putrefata nas sarjetas

há um temor desconhecido arrastando inertes corpos de uma porta à outra

uma luta dos músculos se irrompe nas veias dos prédios

ninguém nunca entendeu os argumentos do cinza no abstrato:

névoa de concreto pelas manhãs

os juízes interromperam a luta

penduraram as chuteiras

nas nuvens que anoiteciam de cinza

o verde daquela tarde

e foram embora

eternizando o cinza

em uma burocrática lápide de cimento

mas mesmo assim

as crianças insurgem lucidez na esquizofrenia dos dias

seus passos sorriem no gramado,

sorriem a limpidez dos timbres da despretensão

seus castelos invisíveis beijam, libertários,

o futuro escondido sob as asas do tempo

o pôr-do-sol vibrará vento nos cabelos

já consigo sorrir

infantil

língua dos deuses

há

fungos linguísticos

nos copos dos deuses

que se embebedam

com as palavras

que transam

línguas

as línguas do mundo

as línguas do absurdo

então as preces foram atendidas

postes de luz estão todos derrubados,

são clandestinos das calçadas

e

cacos de vidro no chão

não mentem suas lâmpadas

no escuro

só o que importa

é o silêncio que há

no miolo da palavra silêncio

já é noite nas palavras

dormentes dos sons,

as línguas sentem sono,

não falam mais,

lambem apenas

lambidas estrangeiras

na exclamação silenciosa de um olhar

que embriagado pelo amor,

ignora a existência

de todos os deuses

é gozado

aí entrou pela porta

aquele imenso

ego

bradando todas

as intempéries do mundo

da porta aberta

uma ansiedade de possibilidades

melhor fechá-la

estávamos juntos agora

eu, o ego, todas aquelas roupas

e máscaras

deitados no chão
à luz de velas

eu de bruços

o ego rolando pra lá e pra cá

eu o olhava, aturdido

pode? nunca vi ego rolar assim

nas infâncias do chão

ele gritava muito

e eu só conseguia olhá-lo

calado, quieto

das crianças

que ainda haviam em mim

peguei uma bexiga

e a enchi até estourar

o estrondo febril dos passos de ontem

ecoaram consistências por todos os lados

a avalanche de passados

exaltou o ego

o encerrando em uma corda imaginária
no pescoço

rente ao parapeito inerte

da janela da cidade

dali então

uma rajada de vento

nos lembrou:

hoje é sol durante a noite

ego estelar

na dissolução identitária

de nossas vestimentas

somos adão e eva

trepando forte

e gozando juntos

como um pôr-do-sol

se enfiando em riste

no útero da terra

que se firma no horizonte

metrópole

as nuvens do céu

embolorando os corpos

dos animais sem face

que rastejavam nas calçadas

e

o teor de selvageria e unidade

do corpo coletivo

amálgama de bichos engravatados

se desfez

na acidez da chuva

que caía na metrópole

os bueiros ejaculam

divino lsd cósmico

na cabeça dos dias

cópula grupal abstrata

ninguém entendeu

sem nome, sem motivo

e nesse dia

onde poetar

a canção mal secreto

do salomão

na voz do macalé

pelos quatro cantos

de casa

sem sair

de casa

acabo

criando na perpendicularidade

chão-parede-teto

de casa

um massacre apocalíptico

rasgando sorrisos

na lâmina dos dentes

do caos

da carne

do corpo

de casa

massa ocre

no acre de meus pensamentos

massacre

ou

um desvario nu

com as pálpebras

pesando a janela aberta

até chover

linguagem fungo

pensei

pensei

pensei

pensei

mil palavras

na ponta

da língua

espumando

hesitação

pensei

pensei

pensei

pensei

minha língua

embolorou

mangueio certo

essa vida,

coisa que nos

pega pelos olhos

e nos arranca da cama

estridentes como os raios

de sol da manhã

não deve ser levada

a sério

deve ser levada

como as moedas

trocadas

levadas no bolso

prontas para o que

der e vier
na veneta dos dias

dá-las

na padaria

para a última fornada do

pão-com-café-da-manhã

ou

para o crackeiro sem pão

da sola do pé quente
na brita do asfalto

que todos pisamos

e deixamos, inadvertidos,

caírem sempre
as moedas
do bolso

coisa remota

um coração

palpitando

ganancioso

no escuro

da fonte energética

da tv

defeituosa

junto às

velharias

da casa

acumulando

pó

controle

remoto
ou
canal oniro-erótico
mal ajustado

doces fármacos

olhos cerrados

serragem
de um sonho
                    amadeirado

visto meu
                casaco

tiro abafada
                  a remela

do bolso

já enxergo melhor:

conjuntivite nas salas
dos pés

que pisam
                         tic
tac
tic
                         tac

não vai dar certo acordar todo dia às seis apenas para alinhar os botões

todo dia

se aumenta

a certeza,

cheiro do asfalto

nos ombros

cheira surdez

no peso

das

palavras

há que se

alargar intervalos

de tempo

até que

reste apenas

uníssona pausa

estampido por

vir

silêncio no alarido das vozes

dos padres nossos de cada dia

os muros pichados serão a ordem

restará

grunhidos estáticos

deuses sem som

dinamite

singularidade torta:

um pelo encravado na sola do pé

não era mesmo pra isso existir

mas as fabulações

conspiram novos prédios

nas cidades

que mofam as paredes dos quartos

e quebram suas vidraças

pisou em cacos e fugiu

e os pelos encravados sangrando vidro

nos mármores frios

do bolso vazio da calça

as moedas caem futuros

e os pés não aguentam,

alucinam pelos que se encravam

inflamação latejando as dobras do mundo

o pus amarela frágeis horizontes

desses dias desadaptados

fugiram todos para a ilha de manhattan

procurar drummond

mas foi o pelo encravado

que se dinamitou

quando os padres assumiram seus cadáveres

assalto na vertigem do olho

o projétil voa certeiro

em direção ao alvo mirado

dois pássaras caem vivos

no horizonte

finitude às avessas

os alaridos do coração

ecoam na paisagem que se descongela

ante a janela aberta das sensações

utensílios urbanos

não nos servem mais

as janelas

esgarçam a carne vibrátil do tempo

transgressão dos ponteiros

nas torres das catedrais

que caem raios

nas calçadas

nossos padres não querem mais estar vivos