mais sério do que se imagina

há nessa vida, montanha russa feita de novelos de lã,

uma imensidão misteriosa

chamada de A Coisa Mental

baita Coisa, essa

e lá,

há uma porta, úmida e silenciosa,

ela se arrasta terrosa em solos muito férteis:

vários pensamentos, divagações, hesitações

e mais outros tantos horizontes

faz tempo

o ponto nevrálgico do mundo

está escondido

atrás dessa porta

as crianças moram lá

e brincam de fazer espinhos de massa de modelar

para estourar com maciez

um tantão de bolhas de rigidez

trabalhadores de todo o mundo,

brinquemos!

ou

uma poesia sobre

campos floridos exagerando os jardins dos pensamentos

ou

correr de braços abertos rumo ao indefinido

ou

se embriagar de cheiros e sabores pelas manhãs

ou

acordar na madrugada e gozar pelo simples silêncio do mundo

ou

ouvir a espontânea frase de uma criança e rever tudo o que se pensava sobre a vida

ou

descer até o último andar de escadas e ter que voltar só para ligar para a amada

a vida

ou

a aprendizagem sobre possibilidades virtuais infinitas

que sempre se materializam

de uma in

forma

ou

de outra

projeto pulso

uma novidade antiga perece no canto do quarto

é um coração

as formigas foram se acumulando

mas foram intimidadas, optaram por só observá-lo

nenhuma vassoura jamais o alcançou

parecia peça de museu,

antes de estar simplesmente ali,

um universo louco de histórias, fatos, erros e acertos

mas estava ali

e perecia

aí foi feito um projeto

para criação livre de sorrisos em contágio veloz

as formigas reverenciaram o incentivo

as veias começaram a brotar como ervas daninhas

espalharam-se rápido pelo quarto

ocuparam com palavras de ordem os outros cômodos

o sangue correndo, vivo, parecia um filme itinerante e permanente

mas real, em mutação plena e constante,

e o que perecia

se manteve assim, claro, tudo perece,

mas o intuito mudou

e agora,

basta pulsar

reverberam ecos

parricídio

pai,

uma nuvem giratória atrás das costas manchando de cinza tudo que se ousa falar

mas fica aqui uma palavra disruptiva na mão

e uma vontade infantil de brindar refrigerante, deixar cair, melar o chão e pisar

jogar bola tarde toda no chão melado,

sentir sorriso de criança no peito, riso desses de rosto inteiro

tem coisas que fechar os olhos e pular no infinito não explicam

aí viro de frente e olho

olho no olho desses arquétipos paternos que desfilam com seus martelos e suas brutas rajadas,

dou de ombros, os desbanco com desbunde,

e deito na sombra

reticente dos pés

arremessando vírgulas vivas às nuvens turvas

todo filho mata um dia

seu próprio pai

através das mãos do próprio pai,

questão de sobrevivência