é memória que não tem fim

quando escrevo

esqueço de tudo o que já vivi

esqueço qual era a cor azul do tênis que usei

em meu primeiro dia de aula

e o quanto me preocupei com o azul desse azul,

e faço questão de não lembrar o nome

de nenhum dos tão infinitos professores

esqueço o cheiro do perfume doce em excesso

da garota do primeiro beijo

e do quão geladas estavam minhas mãos ali

naquela explosão de poros se abrindo

com gosto de pele

esqueço de tudo o que aprendi sobre poesia,

sobre métrica e rima

esqueço de Drummond, de Bandeira e de Gullar

e deixo de lado todos os versos Beatniks

esqueço de Rimbaud e Whitman,

e Pessoa é só mais uma pessoa

esqueço qual foi a primeira vez que me emocionei com um sorriso,

e a primeira transa também não faz parte de mim quando escrevo

esqueço dos sons de meus brinquedos

quando sem querer os quebrava nos quintais de minha infância

e tampouco me lembro de quando pela primeira vez

pensei sobre a morte

não lembro do arroz queimado que fiz aos 17 anos

nem da primeira insônia angustiada de um amor reticente

esqueço do dia em que pela primeira vez

pus os pés em um buteco e pedi uma cerveja

e a amnésia já esquecida do primeiro porre

já havia ficado ali pra nunca mais me lembrar

mas na verdade tudo que se esquece

é esquecido pois volta sempre novo

para logo em seguida, como chuva imediata

se esquecer novamente

a escrita nasce pra ser esquecida

o poema não é feito para se saber de cor,

e quando se sabe de cor, cada declamação é sempre a primeira

e a última

o poema deve ficar ali

na sensação eterna do instante,

congelado e capturado,

sugado como bebê suga o seio materno

e depois dissipado: poesia vento no rosto

e só

no momento em que escrevo esses versos

esqueço sobre o que estou escrevendo

esqueço de mim

e esqueço até que essa poesia

deveria ter de fato

um fim